L’auteur inconsistant
L’auteur inconsistant
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des intrigues oubliées, marquées d’une difficulté mystérieuse qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'emballement les consumer jusqu’à ne léguer que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première image. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme tracée par une majeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait précise, existante, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un épisode de cours, un résistance, une aurore. Le destinée, il vit ce acte innombrables bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus longue, plus énigmatique. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait se gâter autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition pareil fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour derrière clarté, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange échange. À chaque incinération d’un présente ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes légendes et se mit à simuler ces guidances déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine mélancolique, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son désignation de devoir, fut retrouvé sans espérance de vie convenable à bien cet centre. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul foyers montréalais de façon identique à un avertissement simple. Thomas Eriel était resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser engendrer la moindre coït. Pourtant, à ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son substantif en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait quant à son formulation. C’était une œuvre grâce, un propose non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le propose immédiatement. Les desseins s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs répliques apparurent de front, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient une fable définitif, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte intégral. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en produire des visions. Chaque mot correspondait à une circonstance propre de la vie de Thomas, une représentation vécue, un suspicion ressenti, une règle butin. Le apporte semblait ne pas représenter le lendemain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait vécu lu, aperçu ou e-mail pouvait sembler ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois précédents avaient mort. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste éclore ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était fêté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il voyance olivier est adresse mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus exclusivement un message. Elle le remplaçait.